Um amigo verdadeiro

Começou um pouco depois do verão de sessenta e sete, assim que as vozes pararam.

Primeiro comecei a deparar-me com ele nos corredores. Sempre muito simpático e gentil, uma pessoa que alguns diriam ter uma boa energia. Não me lembro ao certo quando começamos a conversar, talvez minha mente apagou como faz com traumas muito intensos. Começamos a estudar juntos e suas ideias me impressionavam cada vez mais. Seus pensamentos sobre a solução da problemática da fome, a política de mercado do país ou suas inspirações sobre o amor me deixavam sempre com um ar de que o mundo precisava conhecer aquelas ideias.

Não sei se por falta de interesse ou por acaso, sempre que citava as conversas sobre ele com meus outros colegas, se faziam de desentendidos ou tentavam assimilar de quem estava falando. Uns “o de blusa azul?” ou “não me lembro de ter visto” sempre eram ditos após eu falar dos assuntos que ouvira de meu confidente. Coincidentemente, sempre que o chamava para apresentar aos outros, ele estava ocupado com uma nova ideia ou uma aula que não podia perder.

Dizia que estava lá fazia tempo mas sempre que eu comentava sobre ele com os outros, a questão sobre quem era o protagonista ficava sem resposta. Eu não entendia como alguém que passava horas e mais horas contando sobre tantas coisas importantes e uteis não era ouvido como deveria. Como ninguém ainda o conhecia? Foi ai que tudo começou.

Numa tarde questionei sua falta de vontade de se entrosar com outras pessoas e tive como resposta; “um homem só, é um homem mais útil”. Confesso que concordei, talvez já pelo excesso de simpatia ou por me identificar demais com tantas palavras que já havíamos trocado até ali. Afinal, amigos aceitam. Mas durou poucos dias.

Na tarde de quatorze de janeiro o interpelei nos corredores e sem avisar para onde ia o deixei cara a cara com meus amigos; “pronto, agora vocês conhecem o rosto dono das histórias que sempre digo”. Minha espinha ainda dói quando lembro, podia sentir aqueles olhares.

Ninguém o via.

Alguns trocaram vistas franzindo a testa, tentando disfarçar a cena que presenciavam enquanto eu inutilmente mostrava um fantasma. De pé no centro da atenção da roda, revelando algo que nunca existiu, senti um frio nas juntas do joelho. Meu amigo confidente era fruto de minha própria solidão.

Ainda ali sob o os olhares de julgamento da plateia que eu mesmo criei, catatônico e incrédulo, olhei nos olhos de minha imaginação meio triste meio congelado:

- Você não existe... – lamentei.

- Você também não – tocou em meus ombros, virou as costas e partiu.

Ainda o vejo nos corredores. E confesso doutor, que vez ou outra suas histórias ainda me prendem.

Tereza

Querida Tereza,

Sei que deve estar surpresa a receber essa carta, já faz algum tempo que não escrevo. Porém, a situação mudou e me obrigo a dizer o que irei lhe dizer. Entendo sua hesitação em me ouvir e espero que não rasgue esta carta antes de terminar de lê-la.

Desde minha partida na primavera, sinto como se minha mente e coração nunca estivessem subido no trem. Meu trabalho aqui tem sido árduo e diariamente me pego fazendo algo errado por ter os devaneios na sua pessoa. Minhas noites no galpão são solitárias e minha única salvação é uma janta que tem sido meu único momento de paz no dia. Quem diria. A felicidade num prato recém vazio. Alguns colegas de trabalho tem perguntado sobre minha vida particular, mas não me dou ao luxo de replicar novamente histórias que já me cansam os ouvidos. Isso tem me deixado com a fama de alguém de poucos amigos. Mal sabem eles o tamanho de minha lepra.

Mas não quero lhe encher de assuntos cotidianos sem sentido, lhe escrevo apenas para uma coisa; Eu te amo Tereza.

Nossas vidas cruzaram e momento certos demais e a perfeição não é do costume de muita gente. Tenho saudade de seus afetos e poemas, de te ver dormindo nas tardes frescas, suas caretas e vícios. Tenho saudade de você Tereza. Nossas almas infelizes gargalhavam de solidão. Vez ou outra me pego repetindo seus atos que ficaram cravados em meu personagem. Escrevo com uma pena e pouca tinta, me desculpe caso não fique claro algumas palavras, a luz vem de uma vela já quase a findar. Mas nenhuma escuridão me atrapalha tanto quanto a de minha alma. Em poucas horas as sirenes vão tocar e voltarei a labuta, e não sei em quanto tempo terei essa leitura em suas mãos, nem ao menos se sairá de seu remetente. Então me limito a resumir minhas tristes vontades a um papel, uma pena, uma vela e uma esperança que não queima mais que esse pavio que me ilumina.

Tereza, se algum dia me libertar desse campo de concentração, quero te encontrar e lhe amarrar em meus braços para que sintas meu coração morrer de tanta vida. E se acaso nosso encontro não ocorrer saiba que sempre lhe amei, pois várias me tiraram as vestes mas só você me desnudou a alma.

Intervalo...

Não fizemos nosso filme

Nem gravamos nosso romance

Não poetizamos nosso sexo

Nem recitamos nossa historia

Não declaramos nossa inocência

Nem gritamos nosso amor

Quem parte assim?

Com tanta vida pra traz.

Só os tolos

Só os sábios

Só os loucos.

Que nem...

Que falta você me faz

Que nem selinho de quem diz que vai

Que nem borracharia na beira da estrada

Que nem sono que bate e fica

Que nem ouvir Janis abraçadinho

Que nem perguntar se comeu

Que nem sair agasalhado

Que nem cafungar choro

Que nem beijar devagarzinho.

Que nem sol fresco na pele

Que nem andar descalço

Que nem ré menor

Que nem ver céu estrelado

Que nem você e eu

Que nem saudade de quem morreu.

Nada

Reverso ao morto

Entrego-me ao surto

De não estar dentro de mim.

Virado em pó

Luxuria pueril

Meu ser, não mais eu,

Desagua em força de dor.

Vida essa

Que passa mansa,

Falácia inútil de todos nós,

Engana o mestre de todo caos.

Perdido fico

Envolto a solução

De um dia, talvez,

Esse corpo que tanto padece

Não sofra os males

Da minha falta de prece.

Somos todos Cuzões

Em alguns estudos, a realidade nunca foi apresentada diretamente ao ser. O mundo fenomênico como conhecemos é uma ilusão traçada e criada pela percepção de nossos sentidos. Sendo assim, toda informação traduzida do exterior para nossa mente – que contumazmente mente – é um resquício de realidade deturpada fundida com nossas experiências passadas, quiçá, futuras. Em resumo, tudo que vivo e absorvo dessa realidade, nada mais é que um espelho embaçado e quebrado a duas milhas de distância no qual eu tento identificar o reflexo de um desconhecido. E com essa percepção cientifica que julgamos tudo e todos.

Dito isso, entendemos que a construção racional baseada apenas em percepções externas, não vale esterco. Se apenas uma baixa porcentagem de minhas ideias são firmadas em uma meia verdade, de onde vem todo resto? Apenas de dentro.

Através de um conflito incessante, afiamo-nos uns aos outros através de sentenças e certezas, sem saber que em todo tempo falamos de nós. A convivência faz o outro se tornar carrasco de nossa estabilidade. Tudo que te incomoda no outro dói porque a agulha vem de dentro, e nem chega a sair, fica perfurando cada entranha de carne vermelha dentro do peito.

Incapazes de aceitar, renegamos diariamente nossos demônios e carimbamos o próximo com nossa ignorância. Julgamos os bons, os maus, os certos e os errados, os belos e os feios e assim fugimos de nossa responsabilidade, terceirando nossa culpa.

Você é um cuzão. O outro só te revelou. Talvez o outro também seja, mas você nunca saberá por que o que se pensa das atitudes alheias vai ser sempre o que se pensa de nossa própria atitude. Como fugir então da mentira do julgamento inexperiente e infantil?

Não se foge, se redireciona. Entenda que a existência do outro não pode ser moldada a sua e que as suas experiências, sejam elas boas ou miseráveis, não podem ser usadas de padrão para o que é certo ou errado. Julgar o outro pela nossa medida é aceitar que também podemos ser julgados pelo peso do outro, e creia, o peso alheio é sempre injusto.

Quando Jesus disse “quem não tem pecado que atire a primeira pedra”, a tradução origina deveria ser; Quem nunca foi cuzão que de o primeiro tapa.

POESIA